Texto e foto: Teresa Maria dos Santos
# 2431
Texto: Liliana Silva
Foto: Ana Margarida Lopes
# 2430
Texto: Mónia Camacho
Foto: Teresa Lamas Serra
# 2429
Texto: Elsa Margarida Rodrigues
Foto: Selma Preciosa
# 2428
se o amor fosse uma casa
tinha tecto de céu, chão de luz e janelas para os dias felizes
Texto: Isabel Pires
Foto: Sílvia Bernardino
# 2427
É sempre assim, devemos sorrir ao medo que nos envelhece as expressões.
Texto: Jorge Gomes Pereira
Foto: Ana Leiria
# 2426
"Tenho tido um sonho. Já dura há dois anos.Um pensamento estranho. Isolamento. No meu sonho, pensamento vou até uma ilha. Vou carregada de peso, em mim. Chego quase por magia. Ou por magia. Num barco pequeno. Sei exatamente para onde tenho de ir. Mas não quero ir. Arriscar. Mentalmente sei exatamente o caminho. Mas nunca ali estive. Abandono o barco a custo. Salto. Água até aos joelhos. Molho as calças. Sinto ainda mais peso. Caminho na areia. Pesadamente. Com pressa mas sem resultado. Há peso nos ombros, como um casaco de peles. Caminho até uma espécie de casa. É só uma cabana. Simples. Há coisas a esvoaçar. São panos brancos. Subo uma rampa de madeira comida pelo sol. Sei que tenho de entrar. Foi algo que prometi. Entro mas não há porta. Há uma cama grande. Tem um tecido branco como colcha ou lençol. Ao lado um banco. Uma espécie de mocho. Em cima duas velas virgens. Um caixa de fósforos velha. Acendo-as. Agora é de noite. Mas era tão de dia. Talvez. Dispo-me. Parece-me passar uma hora. Nada saí do corpo. Penso tomar banho no mar. Mas o medo da falta de pé. Acobardo-me. Tenho medo de arriscar. Deito-me na cama. Em frente há um chuveiro, no meio do nada, ao fundo do quarto. Ou cabana. Levanto-me concentrada. Tomo banho. Água gelada. Choro. Volto à cama. Cheira bem. Não há toalhas. Cola-se o tecido branco ao corpo. Obrigo os olhos a ver-me. Nua. Não quero ver. Fecho os olhos o mais rápido que consigo. Ardem. Acordo. Não sei se dormi. O sol ilumina o quarto. A cabana. As velas quase intactas. Apagaram-se a meio do sonho. Fixo o olhar nelas. Acordo. Queria voltar lá. Não posso, tenho de esperar todo o dia, até dormir. Toda a monotonia de um dia inútil. Já na noite tenho de esperar o sono. Já no sono espero a tristeza. Já triste sonho. Com sorte volto à ilha. À cabana. À conclusão de tudo isto.
Texto: Andreia Monteiro
Fotos: Ana Gilbert
Texto: Andreia Monteiro
Fotos: Ana Gilbert
# 2425
Texto: Jorge Gomes Pereira
Foto: Francisco Válga
# 2424
Voavam todos alinhados. Rumo a não sei bem onde, em busca de não sei bem o quê e a pairar por cima de mim. Seriam abutres ou araras?
Texto: Maria João Faísca
Foto: João Oliveira
# 2423
No (des)equilíbrio das tábuas. Efeito pendular e incerto do amor, que chama ao cais as embarcações, na ânsia de pintar a rosa muitos entardeceres.
Texto: Renata Barbosa
Foto: Teresa Bret Afonso
# 2418
Sigo-o pela sombra até encontrar a sua luz.
Texto: Maria João Faísca
Foto: Teresa Marques dos Santos
# 2416
Texto: Jorge Gomes Pereira
Foto: Licínio Florêncio
# 2413
Estamos a perder. A deixar de ser. Para ser outra coisa. A fragilidade humana é isto. Ter de viver sem saber o que se é.
Texto: Mónia Camacho
Foto: Selma Preciosa
# 2412
A imortalidade acontece no instante em que a beleza se deixa enlaçar.
Texto: Catarina Vale
Foto: Rosa Paixão
# 2410
As nuvens passam, vagarosas e indiferentes.
Porque nunca param para nos escutar?
Texto: Paulo Kellerman
Foto: Ana Gilbert
Foto: Ana Gilbert
# 2407
Não tragas o tempo contado. Chega sem anunciar a partida. Demora-te na delicadeza da tua respiração enquanto acelera a minha, no corpo que roga pelo teu. Cerro os olhos, é nas memórias que te quero ver, nos instantes em que os olhares fascinados se convertiam num só, e os sentidos confundiam-se a qual de nós pertencer.
Esse toque, tão delicado, que sempre se faz sentir, serás tu ou, talvez, só a sede de te ter.
Serei algo mais do que espera?
Sussurra o meu nome e saberei que ainda existo...
Texto: Catarina Vale
Foto: Sónia Silva
# 2406
Texto: Maria João Rocha
Foto: Rosa Paixão
# 2405
Há momentos em que nos sentimos tão especiais que queremos eternizá-los, guardá-los carinhosa e calorosamente nas nossas memórias. Tal e qual eles nos se apresentam.
Sabes como se faz? Ensinas-me?
Foto: José Luís Jorge
# 2402
Texto: Lia Wolf
Foto: Rah Pha
# 2399
Não há passos cansados nos caminhos da imaginação. Nem nos sonhos...
Texto: Catarina Vale
Foto: Teresa Bret Afonso
# 2398
Das histórias com borboletas
Desenhaste-me sorrisos com as palavras que tão bem sabes pintar. Os meus sorrisos, que não são nada fáceis de arrancar, ganharam comprimento para bater à tua janela. Queria que me ajudasses a fixá-los nos contornos da minha boca. Foi o que te pedi enquanto calçava as meias de que mais gostas. Uma carta que sofre de quebras de tensão e que queria equilibrada com a tua sensibilidade e lucidez.
Não sei o que fizeste aos lápis de cor.
Não sei o que fizeste às aguarelas novas.
Não sei o que fizeste à tela que te comprei.
Temi não poder saber se continuavas a respirar. Temi não poder confirmá-lo.
Não se morre só da carne, dos ossos e do coração que decide parar. Também se morre pelas borboletas que deixaram de voar.
Com os dedos, tatuámos um acordo. Nos dias em que quisermos escorrer doçura, abriremos a porta do borboletário. Para que a maior, a belbellita de asas de veludo negro e pintas vermelhas, possa treinar o voo nas entrelinhas do nosso passeio.
Texto: Isabel Pires
Fotos: Cristina Vicente
# 2397
Chegará o instante em que a alma abandona o corpo, em que regressarei sozinha de ti mas mais comigo do que nunca.
Texto: Catarina Vale
Foto: Peter A. Gilbert
# 2396
Texto: Elsa Margarida Rodrigues
Foto: Licínio Florêncio
# 2395
nas dunas douradas do corpo que venera
vinca como suas as pegadas da descoberta
alongadas as curvas, estende-se
toma balanço, não segue um mapa...
dedilha com suavidade a volúpia dos sentidos
provoca, sorrindo, a insensata luxúria
sabe que não se arrependerá
na inconsciente certeza da perdição.
Texto: Diana R. Castro
Foto: Sílvia Bernardino
toma balanço, não segue um mapa...
dedilha com suavidade a volúpia dos sentidos
provoca, sorrindo, a insensata luxúria
sabe que não se arrependerá
na inconsciente certeza da perdição.
Texto: Diana R. Castro
Foto: Sílvia Bernardino
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