Queremos sempre alguém a quem chamemos casa.
Texto: Elsa Margarida Rodrigues
Foto: Ana Moderno
# 2595
Enfrentar os medos era ficar sem eles. Não havia outro caminho.
Texto: Ana Miguel Socorro
Foto: Frankie Boy
# 2594
Meti a mochila às costas e parti. Já me perdi vezes sem conta mas permaneço com a esperança de me encontrar num outro presente... Aquele onde habitas. Aquele onde tão bem desarrumas o meu coração...
Texto: Liliana Silva
Foto: Ana Leiria
Texto: Liliana Silva
Foto: Ana Leiria
# 2592
[renascer]
Grita menina, grita.
Grita até não poderes mais.
Grita o sangue, a carne,
grita os pulmões!
Grita tudo.
Grita-te para fora de ti.
Deixa sair as vísceras,
com as mágoas e as frustrações.
Arranca de ti as tristezas,
as ansiedades e todas as emoções.
Mas grita agora menina.
Que o silêncio esgota-te.
E grita bem alto,
que a tua voz está pronta,
e tu precisas de renascer.
Texto: Andreia Marques
Foto: Regislayne Morais
# 2591
Em andamento, a imaginação tem dificuldade em parar. Por isso, quieta, voltei a mim e senti o corpo crescer. Quando paramos crescemos. E eu sentia-me alta.
Texto: Rita Rosa
Foto: Renata Barbosa
Texto: Rita Rosa
Foto: Renata Barbosa
# 2590
Tinha a ilusão de que o amor era para sempre, o tempo era o de sempre e sempre era tudo o que queria.
Texto: Ana Miguel Socorro
Foto: Teresa Marques dos Santos
Texto: Ana Miguel Socorro
Foto: Teresa Marques dos Santos
# 2589
invento uma árvore para te dizer
os braços nus
busco a sombra da ramagem
crescem feixes de sol
sobre a plumagem das aves
amanhece
no alvor dos teus dedos.
Texto: Helder Magalhães
Foto: Ana Trindade
# 2588
Não envelhecer
é descobrir a alma
antes de o corpo padecer
Texto: Crow Xposure
Foto: Francisco Válga
# 2584
[passado]
Memórias são recortes rasgados,
embebidos em álcool e solidão.
Memórias são fardos pesados,
de gritos engolidos na escuridão.
Texto: Andreia Marques
Foto: Sónia Silva
# 2582
Em cada momento, a liberdade envolve a minha realidade.
Texto: Paulo Kellerman
Foto: António Carreira
# 2581
Como são os teus medos? Quanto medem? Têm cores? São diários ou intermitentes? Duram muito ou pouco tempo? A que sabem? São partilhados ou enterrados?
Texto: Vítor Vieira
Foto: Ana Gilbert
# 2580
Enfrentar os medos era ficar sem eles. Não havia outro caminho.
Texto: Ana Miguel Socorro
Foto: Ana Leiria
# 2577
Tantas vezes sucumbi na libertária negritude da tatuagem do teu peito que acabei por esquecer o que sempre entendi celebrar. Recordo apenas a incorpórea imensidão voluptuosa do teu olhar azul impelindo-me a mergulhar sem rede no palpitante pulsar que nos fuzilava naqueles épicos instantes em que éramos vórtice e precipício. Esgotámo-nos felizes naquele abismo de ódio e paixão libertando sem dor o patético vulcão que pulverizámos. Sem gelo e sem vírgulas. Apenas inícios sem fim.
Texto: José Alberto Vasco
Foto: Crow Xposure
# 2576
No dia em que a lua comeu o sol nasceu a noite onde nos perdemos. E foi quando o sol se libertou que nos vimos. Pintados pelos raios de luz que trespassavam buracos na persiana.
Texto: Renata Barbosa
Foto: Peter A. Gilbert
# 2575
Os pássaros voam, tentando desmascarar o anjo que há em mim. Pouca sorte: sou um anjo de auréola vermelha, a meio caminho da metamorfose em demónio. Para voar, não basta abrir as asas.
Texto: A. M. Catarino
Fotos: Cristina Vicente
# 2571
De Física pouco mais sei para além de que me apaixona. Tenho também esta ideia de que tudo é energia. As casas, as árvores, os corpos dos animais, os pensamentos, vêm do mesmo sítio, existem pela mesma razão fundamental, estão indelével e inexoravelmente ligados. Ontem procurava compreender, pela enésima vez, porque é que, à simples ideia de ti, o meu ser se transforma. Lembrei-me de que, se tudo é energia, a ideia de ti faz materialmente parte de mim. Sente-se, a parte do meu corpo que te pertence.
Texto e foto: Cristina Mamede
Texto e foto: Cristina Mamede
# 2570
Talvez, um dia, o mundo se esqueça de quem somos e a verdadeira liberdade aconteça.
Texto: Catarina Vale
Foto: João Oliveira
# 2567
[só]
Poeta só.
Porque só é a solidão de um poema.
Nevoeiro é o que vejo dentro do peito.
Rarefeito o racional, banal o carnal.
Bacanal de emoções vãs.
Só está a solitude de uma prosa.
Nua de versos ou ritmos.
Crua e incerta
inserta a solidão no poeta.
Fico só com estas letras.
Chove do lado de fora da janela,
dentro do peito só nevoeiro,
orvalho e melancolia.
Só.
Texto: Andreia Marques
Foto: António Carreira
# 2565
Porque não me escreves uma carta de amor? Pergunto-me, todos os dias, enquanto subo vagarosamente as escadas.
Texto: Renata Barbosa
Foto: Crow Xposure
# 2564
A minha casa existe em partes de luz e sombra, de ausência e dor. Existe à beira do mundo, das coisas, assim, em pedaços. Como uma flecha que se divide ao ser lançada ao espaço, num gesto autônomo que acontece por si.
Escrevo em busca da casa inteira, das imagens que levantarão as paredes, que completarão a costura, que anteciparão a quebra.
Texto: Ana Gilbert
Foto: Francisco Válga
# 2563
A pretensão de que se pode deixar uma marca no mundo é uma arrogância divertida. E precisamos conseguir rir das nossas arrogâncias. Precisamos aprender a rir de nós.
Texto: Paulo Kellerman
Foto: Carlos Barros
# 2562
Sonhei-te e eras a manhã,
um oceano de sedução e cerejas.
Existes e és o mar.
Texto: José Alberto Vasco
Foto: Ana Leiria
# 2561
Lembra-se da emoção do momento, o momento que antecede as grandes coisas. Lembra-se do nervosismo que sentiu, do corpo mole e do estômago a doer. Da excitação. Da antecipação das possibilidades.
Texto: Elsa Margarida Rodrigues
Foto: Raquel Ferreira Coimbra
# 2557
Poderemos tornar os outros nossos sem nos darmos também?
Poderemos dar-nos sem sentir que os outros são nossos também?
Texto: Elsa Margarida Rodrigues
Fotos: Teresa Marques dos Santos
# 2556
E no balanço dos dias, por vezes encontra-se um momento de equilíbrio.
Texto: Paulo Kellerman
Foto: Teresa Bret Afonso
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