fotografar palavras

# 5611

As raízes mais fundas são as que nos chamam de volta.

The most profound roots are those that call us home.

Texto | Text: Maria Ervilha
Fotografia | Photography: Susanne Bartels

O tempo é apenas uma sequência de acasos. A eternidade é apenas uma sequência de acasos. A existência é apenas uma sequência de acasos. Tu és apenas uma sequência de acasos.

Time is just a sequence of coincidences. Eternity is just a sequence of coincidences. Existence is just a sequence of coincidences. You are just a sequence of coincidences.

Texto | Text; Paulo Kellerman
Fotografia | Photography: Anne-Laure Guéret

# 5609

Dizemos num beijo as palavras por inventar?

Do we say the words yet to be invented in a kiss?

Texto | Text: Catarina Vale
Fotografia | Photography: Álvaro Luz

# 5608

Grito primeiro
(Sem som)
Arranjar alternativas à dor
Sempre que um dos meus corações pára

I scream first
(Silently)
Finding ways to cope with the pain
Whenever one of my hearts stops

Texto | Text: Cátia Ribeiro
Fotografia | Photography: Martha Takahashi

# 5607

Vem.
Senta-te à minha beira.
Olha para mim. Pisca os olhos lentamente como se me pedisses um beijo.

Abraça-me. Rodeia o meu tronco com os teus braços.
Desliza os teus dedos nas minhas costelas.
Adivinha quantos ossos estão aí.

Conta de novo.

Aproxima-te de mim.
Anda.
Mais perto.

Um pouco mais.

Sente o meu odor.
Quais são as notas do meu perfume?
Daí não consegues chegar lá.
Chega-te um pouco mais.
Inspira. Fundo.

Mais fundo.
Mais profundo.
Mais intenso.

Sempre adoraste seduzir-me.

Come.
Sit by my side.
Look at me. Blink slowly, as if asking me for a kiss.

Hold me. Wrap your arms around my waist.

Run your fingers along my ribs.
Guess how many bones are there.

Count them again.

Come closer to me.
Come on.
Closer.

Just a little more.

Smell my scent.
What are the notes of my perfume?
You can’t reach
it from there.
Get a little closer.
Breathe in. Deeply.

Deeper.
Deeper still.
More intensely.

You’ve always loved seducing me.

Texto | Text: Diana Erduíno
Fotografia | Photography: Madame Liné

# 5606

Um corpo integra gestos novos
quintais abrem espaço
raízes e sementes pertencem-lhe
presença palpável
soberania
o corpo fala

A body integrates new gestures
backyards open up space
roots and seeds belong to it
palpable presence
sovereignty
the body speaks

Texto | Text: Fabiana Fraga
Fotografia | Photography: Gunlög Mjörnheden

# 5605

Larvas

Quanto vale uma vida?
Dos que não chegaram a vingar no útero de suas mães
Dos que morreram sem chegar a viver
Dos que ficaram estropiados em praias como peixes-voadores
Por armas de guerra escondidas em dunas
Dos que morreram afogados num mar gelado
Por tentarem nadar um sonho de liberdade
Salgado e amargo
Quanto vale uma vida?
Que letras soletrar no código genético?
Que palavras conjugar?
Que gramática utilizar para os deficientes, os esquecidos, os estigmatizados?
Dos que são apenas um erro na tabela
Uma mensagem mal codificada
Uma sequência de aminoácidos malformada na proteína
Quanto vale uma vida?
A todos vós seres bem traduzidos na cadeia polipeptídica da língua da perfeição
Acabada e aborrecida
A todos nós criaturas mal sonhadas pelo encadeamento de nucleotídeos na cabeça de alguém
Tristes e enfezadas
Que no fim somos todos cinza e pó
Numa campa numerada.

Larvae

How much is a life worth?
Of those who never made it in their mothers' wombs
Of those who died without ever living
Of those who were maimed on beaches like flying fish
By weapons of war hidden in the dunes
Of those who drowned in an icy sea
For trying to swim a dream of freedom
Salty and bitter
How much is a life worth?
What letters to spell in the genetic code?
What words to conjugate?
What grammar to use for the disabled, the forgotten, the stigmatized?
Of those who are just a mistake in the table
A poorly encoded message
A malformed amino acid sequence in the protein
How much is a life worth?
To all of you beings well translated in the polypeptide chain of the language of perfection
Finished and boring
To all of us creatures badly dreamed by the chain of nucleotides in someone's head
Sad and sulky
That in the end we are all ash and dust
In a numbered grave.

Texto | Text: Ana Paula Jardim
Fotografia | Photography: Ana França

# 5604

Entre o Céu e a Terra há uma linha que não separa.

Between Heaven and Earth there is a line that does not separate.

Texto | Text: Ana Miguel Socorro
Fotografia | Photography: Ninoslav Isailovic

# 5603

Daquele novelo pendiam duas pontas.

O princípio, no topo do rolo.
Um pedaço de lã, desgrenhado, já meio farrusco de tanta mão passar por ele. Ele era o início da nova peça.
Da camisola que aqueceria o tronco de alguém.
Do cachecol que cobriria um pescoço esguio. Daqueles que só apetece beijar. Tanta vez se pegou naquele fio.
Tanta vez o deixaram naquele topo: ao sol. À mercê de tantas mãos que lhe tocaram mas desistiram de tricotar.

O fim, a saltar das entranhas do novelo.
Aquele pedaço de lã que se atreveu a atravessar um labirinto em busca de luz. Está novo. Lisinho. Tão liso que parece penteado.
Espera impaciente pelo seu momento.

Sem o princípio, o fim de nada vale.

Não há tronco para aquecer.
Não há pescoço para beijar.

É só um novelo. Com duas pontas.
Inúteis.

Two ends hung from that ball of wool.

The beginning, at the top of the ball.
A piece of wool, frayed, already a little matted from so many hands passing over it. It was the start of a new piece.
Of the jumper that would warm someone’s torso.
Of the scarf that would wrap around a slender neck. The kind you just want to kiss. So many times that thread was picked up.
So many times it was left at the top: in the sun. At the mercy of so many hands that touched it but gave up on knitting.

The end, springing from the depths of the ball.
That piece of wool that dared to traverse a labyrinth in search of light. It is new. Smooth. So smooth it looks as if it has been combed.
It waits impatiently for its moment.

Without a beginning, the end is worthless.

There is no torso to warm.
There is no neck to kiss.

It is just a ball of wool. With two ends.
Useless.

Texto | Text: Diana Erduino
Fotografia | Photography: Goreti Ferraz

# 5602

Os dias são feitos de reflexos,
sonhos,
cardumes de vozes
e do pó que sacudo.

The days are made up of reflections,
dreams,
shoals of voices
and the dust that I shake off.

Texto | Text: Cristina Vicente
Fotografia | Photography: Alexandra Gomes

# 5601

Girassóis dos pescadores

São de rua, de beira de estrada
Os girassóis dos pescadores
Têm cravado no disco infinitas flores
Pequenas
Fertilizadas pelo pólen da ilusão
E nas pontas das flores externas
O SAAL amargo da Revolução
Grosso
Seguem o Sol como podem
Encostados à parede
Com torcicolos no caule
Sem nunca conseguir rodar
Abrem-se ao amanhecer
Lançam redes-cerco
À nascente dos dias
À espera de emalhar promessas
Enterradas
No Bairro da Unidade
Murcham ao anoitecer
Folhas recolhidas
Descaídas
Por falta de água nos canos.

The Fishermen’s Sunflowers

They grow on streets and roadsides
The fishermen’s sunflowers
Their petals are studded with countless flowers
Small
Fertilized by the pollen of illusion
And at the tips of the outer petals
The bitter SAALT of the Revolution
Thick
They follow the Sun as best they can
Leaning against the wall
With stiff necks on their stems
Never managing to turn
They open at dawn
Cast their net-traps
At the dawn of each day
Waiting to ensnare promises
Buried
In the Neighborhood of Unity
They wither at dusk
Leaves gathered
Drooping
From lack of water in the pipes.

Texto | Text: Ana Paula Jardim

Fotografia | Photography: Mariana Costa

# 5600

Se os ponteiros têm pressa em falar de matéria,
Acho ser esse o mapa que o tempo sabe ler.
Mostra-me…
que és mais que um corpo.

If the hands of the clock rush to speak of matter,
I believe that is the map time knows how to read.
Show me…
that you are more than just a body.

Texto | Text: Rui Santos
Fotografia | Photography: Vanda Cristina

# 5599

Construo, para amanhã, o que ficou aquém no passado.

I build, for tomorrow, what fell short in the past.

Texto | Text: Andreia Azevedo Moreira
Fotografia | Photography: Marco Castro

# 5598

Só o amor nos distingue.

Only love sets us apart.

Texto | Text: Andreia Azevedo Moreira
Fotografia | Photography: Christian De la Huerta

# 5597

Se a felicidade se misturar de melancolia como palpitará o coração?

If happiness is mingled with melancholy, how will the heart palpitate?

Texto | Text: Catarina Vale
Fotografia | Photography: Michèle Polak

# 5596

Não posso habitar os momentos de solidão.

I can't live inside the moments of solitude.

Texto | Text: Vítor Vieira
Fotografia | Photography: Jelena Stankovic

# 5595

Quanta incompreensão cabe no teu olhar?

How much incomprehension lies in your eyes?

Texto | Text: Ana Gilbert
Fotografia | Photography: Eugenio Quintieri

# 5594

# 5593

O toque nunca foi uma linguagem urbana.
Nasceu entre mundos.
No fim de um dia
e no princípio do outro.
Quando os lugares não tinham forma,
mas presença.

Touch has never been an urban language.
It was born between worlds.
At the end of one day
and the beginning of the next.
When places had no form,
but a presence.

Texto | Text: Ana Miguel Socorro
Fotografia | Photography: Marina Dego

# 5592

Apanha o tempo
com a ponta dos dedos.
E as luas,
com as entranhas.
Nos interlúdios
estará o jeito de sentir.

Catch time
with your fingertips.
And the moons,
with your very being.
In the interludes
lies the way to feel.

Texto | Text: Ana Miguel Socorro
Fotografia | Photography: Alina Behfar

# 5591

eu vejo sorrisos
que brilham para mim sem obrigação nenhuma
mas ficam pouco tempo
e mesmo assim marcam-me todos

eu vejo olhares
que me dizem tudo
sem precisarem de falar

ficam ali no ar
uns segundos a mais
como se o tempo não tivesse pressa nenhuma

I see smiles
that shine for me with no obligation at all
but they don’t last long
and still, they all leave a mark on me

I see gazes
that tell me everything
without needing to speak

they stay in the air
a few seconds longer
as if time itself had no rush at all

Texto | Text: Ubuntu
Fotografia | Photography: game.animal

# 5590

Entre o Céu e a Terra há uma linha que não separa.

Between Heaven and Earth there is a line that does not separate.

Texto | Text: Ana Miguel Socorro
Fotografia | Photography: Goreti Ferraz

# 5589

É ao fim do dia que o mar sente mais saudades de casa.

It's at the end of the day that the sea misses home the most.

Texto | Text: Paulo Kellerman
Fotografia | Photography: Callie Eh

# 5588

Recados

Não precisas de substituir o teu lápis de cor preta que me emprestavas para pintar as madrugadas. Estou a usar o cinza e o azul misturado com uma pitada de branco. Já experimentei hoje. Está a ficar bonito e o resto do preto ainda dá para o risco dos meus olhos.
Mas podes deixar o lençol negro, o de seda ondulada a mar. Para encher de ar, como se fora o peito de uma pomba orgulhosa, enfunada, a fazer-se velas de barco salpicadas de sol. À conta do teu lápis amarelo, este sim a precisar de substituição. Não vá faltar-te na primavera. De caminho, compra um saco de laranjas para desenhar o pôr-do-sol. Olha que têm de ser das gordas. Traz o pacote com as tuas estrelas mais brilhantes. E a lua? Pensa no que há-de ser para fazer a lua. Arruma o guarda-chuva e põe o regador a jeito.
Só falta uma coisa: retira o meu coração da barrela.

Notes

You don’t need to replace the black crayon you used to lend me to paint the early mornings. I’m using gray and blue mixed with a touch of white. I tried it today. It’s turning out beautifully, and there’s still enough black left for my eyeliner.
But you can leave the black sheet, the one made of silk rippling like the sea. To fill with air, as if it were the breast of a proud, puffed-up dove, turning itself into sails of a boat speckled with sunlight. As for your yellow pencil, that one really does need replacing. Don’t let it run out on you in the spring. On your way, buy a bag of oranges to draw the sunset. Make sure they’re the plump ones. Bring the package with your brightest stars. And the moon? Think about what it will take to make the moon. Put away the umbrella and have the watering can ready.
Only one thing is missing: take my heart out of the barrel.

Texto | Text: Isabel Pires
Fotografia | Photography: Romeu Marques

# 5587

# 5586

O tempo avança.
Por vezes, cruzamo-nos. E paramos para conversar.

Time marches on.
Sometimes we run into each other. And we stop to chat.

Texto | Text: Paulo Kellerman
Fotografia | Photography: Teresa Maria dos Santos

# 5585

Ela regressa lá.
Muitas vezes.
Todos os dias.
Aproxima-se da beira do poço. Olha-o com os mesmos olhos que o gato olha a sardinha: pretos, gordos, reluzentes, famintos.

Apetece-lhe saltar.
Muitas vezes.
Todos os dias.
Lençóis de alta linhagem para a receber. Brancos. Macios.

Quer sentir.
Muitas vezes.
Todos os dias.
Mas recua sempre, com a certeza de que parece fácil de mais.

Recua muitas vezes. Todos os dias.

Algum dia saltará.

She returns there.
Often.
Every day.
She comes to the edge of the well. She looks at it with the same eyes a cat fixes on a sardine: black, round, gleaming, hungry.

She feels like jumping.
Often.
Every day.
Sheets of a noble kind to receive her. White. Soft.

She wants to feel.
Often.
Every day.
But she always steps back, certain it seems too easy.

She steps back often. Every day.

One day she will jump.

Texto | Text: Diana Erduino
Fotografia | Photography: Ana Gilbert

# 5584

Há versões minhas presas no vidro,
respiram devagar,
esperam que eu as reconheça.

Passo os dedos sobre o reflexo
e quase sinto alguém
a tentar sair de mim.

There are versions of me
trapped in the mirror,

breathing slowly,
as if waiting
for me to recognize them.

I run my fingers across the reflection

and I almost feel
someone
trying to escape
from me.

Texto | Text: Ubuntu
Fotografia | Photography: Cristina Vicente

# 5583

Entre o Céu e a Terra há uma linha que não separa.

Between Heaven and Earth there is a line that does not separate.

Texto | Text: Ana Miguel Socorro
Fotografia | Photography: Giorgos Kitsos

# 5582

# 5581

# 5580

ortografia íntima

habituei-me a ler-te o interior
como se fora um baloiço que oscila entre
as palavras grafadas com todas as letras e
a infância da língua com que me fazes adivinhar
as vogais e as consoantes que preencheriam os intervalos em falta
senão ficassem amarradas ao teu coração.

intimate spelling

I have grown accustomed to reading your innermost self
as if it were a swing that sways between
the words spelled out in full and
the childhood of the language with which you make me guess
the vowels and consonants that would fill the missing gaps
were they not tied to your heart.

Texto | Text: Isabel Pires
Fotografia | Photography: Anna Monica Rigon

# 5579

# 5578

# 5577

a vida num copo d'água
afogada como num poço
talvez tenha mais luz

life in a glass of water
drowned as in a well
may get more light

Texto | Text: José Manuel
Fotografia | Photography: Raquel Soares

# 5576

todos os dias têm poesia
uma linha que seja

quando não a vejo
fecho os olhos
para sentir o vento a dançar

every day has poetry
even one line

when I don't see it
I close my eyes
to feel the wind dancing

Texto | Text: Isabel Pires
Fotografia | Photography: Sandra Fine

# 5575

Há um fio que nos une.
Leva-nos ao momento.

Os corpos sabem responder ao acto,
como se já o conhecessem.

É nesse instante que se dá a transformação.
Morremos de uma pequena morte,
renascemos para uma pequena vida.

Há um limbo que nos une,
onde ficamos no esquecimento.

É nesse intervalo
que o corpo nasce
sem saber o que perdeu.

There is a thread that binds us.
It brings us into the moment.

Our bodies know how to respond to the act,
as if they already knew it.

It is in that instant that the transformation takes place.
We die a small death,
we are reborn into a small life.

There is a limbo that unites us,
where we remain in oblivion.

It is in that interval
that the body is born
without knowing what it has lost.

Texto | Text: Ana Miguel Socorro
Fotografia | Photography: Jelena Stankovic

# 5574

# 5573

Já paraste para observar com deslumbramento a improbabilidade da nossa existência?

Have you ever stopped to marvel at the improbability of our existence?

Texto | Text: Rui Santos
Fotografia | Photography: Anne-Laure Guéret

# 5572

Conto até zero. Perdi.
Sabia contar até dois. Mas mal.
Um é-me mais fácil, às vezes tanto que tenho frio. Cresce-me espinha acima e lembra-me que não sou mais small spoon. Nem grande. Agora aguço-me, qual espada. A armadura pesa-me. O movimento cessa. A expressão escondida. Estátua!
Pedi-te em casamento, ramalhete na mão. O não em caracol. O segredo era não me mexer. Estátua! Não te mexeste. Conto até zero. Perdi(-te).

I count down to zero. I lost.
I knew how to count to two. But barely.
One is easier for me, sometimes so easy it makes me cold. It climbs up my spine and reminds me I’m no longer the small spoon. Nor the big one. Now I sharpen myself, like a sword. The armor weighs on me. Movement stops. Expression hidden. Statue!
I asked you to marry me, bouquet in hand. Your no curled like a snail shell. The secret was not to move. Statue! You did not move. I count down to zero. I lost (you).

Texto | Text: Carina Martinho Coelho
Fotografia | Photography: Kika Yuste