O teu cheiro a poesia rouba a minha serenidade.
Texto: Renata Barbosa
Foto: Goretti Pereira
# 2834
Trazes a vida guardada na algibeira, amordaçada para não pedir socorro. Finjo que não a escuto quando te abraço, e prolongo-me em ti para a sossegar.
Texto: Catarina Vale
Foto: Rah Pha
# 2833
Podia contar os segundos pelas estrias da tua pele e assim alcançaria o tempo em que a tua ausência te revelou sempre presente.
Texto e foto: Carla de Sousa
Texto e foto: Carla de Sousa
# 2832
O senhor das meias!
Num mundo de meias vidas e vidas pela metade, ele era o rei e senhor.
Trabalhava pela metade, não fosse ficar demasiado afadigado para o meio dia em que nada fazia. No ginásio havia regateado embolso e por apenas meio preço fazia metade dos exercícios, uma parte dos quais eram realizados em observação criteriosa das moças inteiras que vestiam pela metade e deambulavam pelo sítio.
Sempre que ia às compras despendia meio tempo a analisar folhetos de promoções e comprava metade do que fazia falta, outra metade do que nunca usaria. Com o vestuário agia da mesma forma, i.e., comprava roupa conformada a gente com metade da sua idade, metade do seu peso, metade de si, numa tentativa de se manter meio do que se sabia.
A vida amorosa era mais um terreno fértil de metades injustificáveis. Tinha meias relações que se baseavam em sentimentos pela metade, noites de prazer acervadas a meio para que a intimidade não se completasse, mulheres de quem nunca saberia o nome inteiro uma vez que menos de metade chegava para que o seu intuito de meia companhia se cumprisse. Ah! E nem na cama largava as meias. Sim, nu integral, mas sempre com as meias presentes.
Algures pelo meio desta vida vivida pela metade, com meias inferências de tudo o que poderia ter sido completo, teve uma meia epifania e resolveu partir para visitar meio mundo. Afinal de que valia estar já a meio da vida, finasse ela quando fosse, se não vivesse pelo menos metade do que havia vivido?
Reza a história que o nosso senhor das meias, a meio do ano seguinte a largar a sua meia vida, se completou ao morrer de amores por inteiro de uma dama que não se contentou nunca com metades de coisa nenhuma. E viveram felizes para sempre, no seu reino de plenitude vivida a meias!
Texto: Clara Ribeiro
Foto: Ana Gilbert
# 2827
Rasguei os olhos de luz. Doeram-me as palavras e a distância. Fiquei quieta na imunidade do que te queria sentir. Emudeci a chuva e humedeci o vento, deixei-o cansado de esperar. Não fui nem fiquei, deixei-me apenas embalar pela insuficiência de não saber ser, sem ti.
Texto: Elisabete Neves
Foto: Elsa Arrais
# 2826
Os nossos sons são sublimes, os silêncios repletos de conteúdo.
Texto: Clara Ribeiro
Foto: Maria Jorge Soares
# 2822
O tempo. O tempo está horrível. Não temos tempo. O tempo passa depressa por nós. Não sabemos o que fazer com o tempo.Há tanto tempo que não nos vemos.Não descobrimos tempo para saber o que fazer com o tempo que nos resta.Gostamos de voltar ao tempo que já passou. O meu tempo é diferente do teu e do vosso. O implacável tempo.
Texto: Vítor Vieira
Foto: Ana Rodrigues
Texto: Vítor Vieira
Foto: Ana Rodrigues
# 2819
E se amanhã não estiver lá quem queremos? Se não conhecermos os locais onde estamos? Se nada for igual ao garantido? Se o garantido deixar de existir porque nós já lá não estamos?
Texto: Clara Ribeiro
Foto: Renata Barbosa
Texto: Clara Ribeiro
Foto: Renata Barbosa
# 2818
De paisagem em paisagem, avançamos sem destino.
Texto: Paulo Kellerman
Foto: Teresa Maria dos Santos
# 2815
És poesia,
que passa na praça,
apressada,
instante nos meus olhos.
Texto: Jorge Gomes Pereira
Foto: Ana Gilbert
# 2813
[a minha claustrofobia]
Claustrofobia:
estar fechada
e imobilizada,
dentro de uma sala vazia,
com a porta escancarada.
Texto: Andreia Marques
Foto: Carla de Sousa
# 2812
Desp(ed)ir-me de mim mesmo é (des)cobrir-me de novo.
Texto: Nuno Pinto Bastos
Foto: Cristina Vicente
# 2811
Todos temos arestas e partes moles. Ambas ferem.
Texto: Elsa Margarida Rodrigues
Foto: Ana Leiria
# 2810
Penso sempre em ti quando vejo nuvens bonitas.
E quando não vejo nuvens bonitas fico a pensar em ti até as ver.
Texto: Fernando Silva
Foto: Chico Vilaça
# 2806
Os rios secam. Nem as lágrimas dos homens arrependidos os salvam.
Texto: Ana Miguel Socorro
Foto: Rah Pha
# 2804
zurze o vento lá fora
urge agora o momento
dentro do beijo
uma casa ao desejo
que nos habita.
Texto: Helder Magalhães
Foto: João Oliveira
urge agora o momento
dentro do beijo
uma casa ao desejo
que nos habita.
Texto: Helder Magalhães
Foto: João Oliveira
# 2803
Carrego em mim o peso da saudade que só comigo partilho!
Texto: Maria João Rocha
Foto: Frankie Boy
# 2800
Sonho perdido em ti. Leio poemas nos teus ouvidos.
Texto: Nuno Pinto Bastos
Foto: Carla de Sousa
# 2799
Saí de pés descalços, alado de saco ao peito. Contei as três balas cravadas no meu escalpe e lembrei o passado. Guardei no saco, a lanterna para os dias escuros e um batom vermelho
para as noites iluminadas. Nunca se sabe do que se precisa, quando procuramos a ausência na gravidade das horas.
Texto: Rita Rosa
Foto: Chico Vilaça
para as noites iluminadas. Nunca se sabe do que se precisa, quando procuramos a ausência na gravidade das horas.
Texto: Rita Rosa
Foto: Chico Vilaça
# 2798
Falo com as minhas plantas como se falasse contigo. Sei que vais aparecer no desabrochar da mais bela flor ou no nascimento da folha mais delicada. Talvez porque me ensinaste a procurar a beleza nas coisas mais simples.
Quantas vezes paramos para observar a serenidade de uma flor a abrir, de uma folha a desenrolar? Quantas vezes nos permitimos desacelerar na celeridade dos dias?
Quantas vezes vimos o outro na sua forma mais pura, mais inocente?
E será que deixamos que o outro nos veja dessa forma?
Texto: Liliana Silva
Foto: Ana Rodrigues
# 2797
Voo, plano, observo, esvoaço.
Procuro, encontro, conheço, hesito.
Recomeço.
Quantos recomeços suportarão as tuas asas?
Texto: Patrícia Grilo
Foto: José Luís Jorge
# 2796
Nos olhos cansados que se fecham, descansa o coração em paz.
Texto: Nuno Pinto Bastos
Foto: Francisco Válga
# 2794
frutos do bosque não seriam o mesmo
e não saberiam ao mesmo
se ditos a vermelho, frutos vermelhos
Texto: Isabel Pires
Foto: João Oliveira
# 2792
Busco as verdades no despir do teu corpo. Será amor?
Texto: Jorge Gomes Pereira
Foto: Fernando Silva
# 2788
Esse ano morreram os meus mestres
Meu pai
Minha mãe
A amiga de tantos anos
Morreu a criança antes da hora
E eu fiquei velha
Os fios brancos tomaram- me a fronte
As sombras negras os olhos
Mas o pássaro
que vive trancado em mim
Ainda gira
Grita por uma janela
Confunde-se com as asas miúdas
Que lhe nascem
Cada vez que digo não
E paira
Texto: Lorena Kim Richter
Foto: Cristina Vicente
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