LarReconheci-te no instante em que te encontrei —o teu sorriso, rebeldia talhada em alegria contida,as conversas que murmuravas às folhas de chá,como se o futuro se escondesse no perfume do vapor.Conhecia a tua alma muito antesde a tua pele dizer o primeiro olá.Não foi fogo, nem carne, nem vertigem,foi apenas o ver através:as tuas inseguranças — disfarçadas de armadura,o teu perfume — um mapa sem destino.Ergui um lar dentro de ti.Mas o chão tremia,o vidro partiu-se sob o nosso peso,e o lar desfez-se — um fantasma de abrigo,deixando-me órfão de um lugar onde nunca vivi.Procurei-te noutros rostos,derramei-me em corações abertos,na esperança de que guardassem o eco da saudade.Mas cada casa onde entreiera um quarto sem ar,um corpo sem morada.Ser refugiado ensinou-meque os lares não se talham em pedra —a pedra cede sob o peso do exílio.Um ano, um lugar,e recomeça-se.Mas a alma cansa-sede paredes que não escutam.Uma casa pode conter o corpo,mas é o lar que contém o coração.E se os lares que ergui nos outrosnunca pudessem suportar o peso da minha alma?E se todo o coração precisar de repouso,mas nem todo o lugar o puder acolher?Talvez o lar não seja um destino.Talvez seja o instante do reconhecimento,o breve pulsar onde duas almas murmuram:“Também eu te procurava.”
Home.
I recognised you when I met you,
your grin—rebellion carved in quiet joy,
your whispered debates with tea leaves
as if they held your future in their scent.
I knew your soul, long before
your skin introduced itself.
No fire of attraction, no storm of flesh,
but I saw through the layers:
your insecurities—dressed as armor,
your perfume—a map to nowhere.
I built a home within you.
The foundation trembled,
glass fractured beneath our weight,
and suddenly, the home dissolved—
a phantom of safety,
leaving me homesick for a place
I've never been.
I searched for you in others,
emptied myself into open hearts,
hoping they'd catch the echo of longing,
but every house I entered
was a room empty of air.
Being a refugee taught me
homes aren’t carved in stone;
stone crumbles under the weight of exile.
One year, one place,
then you build again,
but the soul grows weary
of walls that don't listen.
A house may hold the body,
but a home holds the heart.
What if the homes I’ve built in others
could not hold my soul’s weight?
What if every heart needs a place to rest,
but not every place can carry the heart?
Perhaps home isn’t a destination.
Perhaps it’s the pulse of recognition,
perhaps it's the moment two souls whisper,
“I’ve been looking for you, too.”
Texto | Text: ~nassr
Fotografia | Photography: Susanne Bartels
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